Catégorie : Glaçons

Au bout du grand mur de brique rouge

Ils sont jolis, tous les trois, sur le trottoir qui longe le grand mur de brique rouge, ce matin d’été de 1970. Elle, dans sa robe chasuble assortie à leur costume, identique, du dimanche. Culotte courte marine, chemise blanche. Elle, attentive déjà, du haut de ses quatre ans, tient par la main son petit frère… Lire la suite »

Orphelins

Merde, Robin, j’aime pas faire ça. Ecrire à chaud. Ecrire un truc qui va fleurir partout, un peu comme le marronnier de la rentrée, celui de Noël ou celui des résolutions de janvier. Ecrire mainstream. Mais Robin, les trentenaires sont tous orphelins ce matin, tu comprends ? Un peu comme à la fin de Friends. Un… Lire la suite »

Le monde parallèle

Ne pas déborder. Garer sa voiture entre les lignes, comme chaque matin, sans dépasser. Parcourir les kilomètres de couloirs gris, le carrelage sable sans faire résonner trop les talons. Les portes vitrées, les entrées sécurisées, les bureaux de verre. Rien ne doit transparaître. Ne pas faire de vagues. Aquiescer, toujours. Protester mollement, parfois, pour la… Lire la suite »

Et goûter à nouveau aux oranges

Je vais la tuer, vocifère-t-il, le plus indiscrètement du monde, au milieu des clients indifférents.   Elle ne sourcille pas. Toutes ces années. Elle est habituée maintenant, même si la peur est toujours là, en souvenir d’autrefois. Elle ne l’entend même plus. Soixante ans que ça dure. Ils sont si vieux maintenant. A quoi bon… Lire la suite »

Et ma main tu la sens?

Il y a tout ce passif que nous traînons depuis des générations. Il y a aussi ce passif que eux traînent, et qui les autorise, pensent-ils, à faire des réflexions que nous ne nous permettrions jamais. Des proches. Je n’aime pas quand tu as les cheveux courts. Je n’aime pas quand tu mets cette jupe…. Lire la suite »