D’elle je ne connais que son écriture, en rouge, dans la marge des cahiers. J’ai oublié son nom, ou peut-être ne l’ai-je jamais vraiment su, faute d’avoir pris le temps de pouvoir y associer son visage. Quand il est rentré ce soir-là, il tenait serré dans sa main un petit bout de serviette, qui contenait le… Lire la suite »
