Homard m’a tuer (le dos)

Ne rien faire est un vilain défaut au même titre que la gourmandise – du moins pour ceux qui n’en ont pas l’habitude.

Du coup, conjuguer les deux, ça pouvait que mal finir.

Ce week-end, j’avais décidé de glander que le minimum syndical (qui comprend tout de même remplissage dominical du frigo, siège hebdomadaire de la machine à laver, entretien minimal des pelouses et entreprise de taxi générale pour la marmaille), rapport que la météo pour une fois allait enfin être en phase avec le week-end. (Ouais, d’habitude, c’est quand on est derrière les carreaux, c’est quand on bosse que le ciel est beau… ça, c’est pour la scie habituelle dans ton petit crâne, ne me remercie pas, comme ça au moins c’est fait pour la journée. Cette fois c’est pas que je suis vicieuse, mais carrément sadique.)

J’avais vérifié douze fois, tu penses, avant de prendre cette décision de la plus haute importance. J’avais consulté tous les augures médiatiques de l’art météorologique : ils étaient tous d’accord, c’était un temps à rien foutre. Ce que je fis religieusement (sans passer par la case église, même s’il fait frais dedans, ça va moyen pour le barbeuque.)

Ah ben ça a pas manqué : passer l’après-midi à baffrer des cerises au jardin en écoutant des conversations en partie atterrantes, genre qui c’est qui crache le noyau le plus loin, tu le paies tout de suite.

Ou en tout cas quand tu décides d’aller te coucher et qu’il y a plus personne pour te passer de la Biafine sur le dos.