Décadence

Je ne déjeune plus.

Je prive mes enfants de leur petit déjeuner.

Je ne bois plus mon sacro-saint jus de fruits du matin.

Je ne mange plus de chocolat.

Je ne prévois plus de repas du soir.

Je ne fais plus la vaisselle.

Je ne fais plus de lessives.

Je ne cire plus mes chaussures.

Je ne distribue plus de desserts.

Je n’essuie plus les moustaches des petites bouches.

Ni les fesses de personne, d’ailleurs.

Je n’autorise plus le ketchup sur les coquillettes.

Je ne fais plus de mousse pour le bain des enfants.

Je me mouche dans mes doigts, mes enfants reniflent, ou inversement, je ne sais plus.

Je ne réponds plus aux mots de la maîtresse qui a besoin de colle, de stylos verts ou bleus.

C’est pas demain la veille que je détartrerai la Senseo qui le réclame pourtant.

Je ne me lave plus les cheveux.

Je ne me lave plus les dents.

Je ne mets plus de protège-slips.

Punaise, faut vraiment que je fasse des courses, là.