A l’heure où blanchit la campagne

A l’heure où certains philosophent, je suis comme d’habitude en train de râler. Râler, pester, tempêter, pour ne surtout pas paniquer.

Je suis la mère indigne, parce qu’au travail, de trois enfants fiévreux et toussant depuis des semaines. Depuis des semaines, je tire sur la ficelle, en me disant que ça va forcément aller mieux, c’est pas la peine de passer quatre heures dans une salle d’attente pleine des miasmes des autres en espérant passer la ligne d’arrivée avant que ne vienne l’heure fatidique du « je suis désolé, revenez demain », tout le monde dit que c’est viral, et qu’il n’y a rien à faire qu’à attendre que ça passe. Ca ne passe pas. Du moins pour deux d’entre eux. Ca prend même des proportions qui me rappellent douloureusement des couloirs de réanimation, quand j’entends leurs quintes enchaînées sans qu’elles puissent reprendre leur souffle.

Mais là, c’est pas de bol, je suis à soixante kilomètres d’elles. Une heure de route. Que je pourrais faire au mépris des limitations de vitesse, peu m’importe. Si au moins je trouvais un médecin. Si au moins l’un des dix que j’ai essayé de joindre dans un rayon de quarante kilomètres depuis plus d’une heure daignait me répondre autrement que le pas très poli :

Vous êtes en communication avec un répondeur téléphonique. Veuillez rappeler plus tard.

Je demande juste un créneau, peu m’importe l’heure. Mais quelqu’un qui se penche sur les poumons de mes filles.

Crevez, campagnars, crevez.