Dix

Elle a dix ans.

Je crois que c’est pas vrai, mais elle a dix ans.

Laisse moi réaliser qu’elle a dix ans.

Ca me paraît bizarre mais ça fait dix ans

Que je suis maman

 

Ma Grande,

Je t’ai pas rendu la vie facile. D’abord tu as essuyé tous mes plâtres, mes tâtonnements, et c’est pas pour te faire peur, mais c’est loin d’être fini.

Puis, dès avant ta naissance, je t’ai privée de ton père, parce que j’ai décidé arbitrairement que ce serait mieux pour nous deux. Après, comme j’étais jeune et belle encore, je t’en ai collé un autre, sans vraiment te demander ton avis.

Toi, t’as fait comme t’as pu avec ça. Et tu t’en es vachement bien sortie. T’as mis un pied dans un continent, un pied dans l’autre, et t’as géré la fougère. Sans jamais m’en faire le reproche. Puis, je t’ai filé un frère et une sœur, et comme tu dis si bien : « est-ce qu’ils ont une tête de demis ? ». Je t’ai reconstruit une famille, avec mes mains et avec mon cœur. Et toi, tu leur as ouvert le tien, de cœur, à tous. Sans poser de questions.

Tu as toujours eu une longueur d’avance sur moi, de toute façon. Tu es libre comme le vent, fluide comme l’eau, insaisissable, toujours en mouvement. Et moi, je te cours derrière, tant bien que mal, du mieux que je peux, j’apprends chaque jour à être un peu plus ta mère. Même si parfois je m’essouffle, même si parfois tu vas bien trop vite pour moi, même si parfois je suis grave à la bourre.

Tu as dix ans, et en écrivant ces lignes, je te revois ouvrant tes yeux sur les miens, le pacte muet de ta naissance, et tu me fais pleurer, je suis une vraie gonzesse, bordel, et je te vois, là, ça te fait marrer, comme d’habitude. Comme à chaque fois que j’ai été si fière de toi, et finalement, si fière de moi et du chemin parcouru toutes les deux.

Tu as dix ans, et la vie devant toi. Qu’elle soit aussi belle que ces dix dernières années, mais en mieux encore.